La cámara de papá

Un domingo, mientras ordenaba el trastero con su padre, Inés encontró una caja con una cámara de fotos antigua. Era negra, pesada y tenía un objetivo grande. —Es mi cámara de cuando tenía tu edad —dijo su padre, sorprendido.

Inés tenía catorce años y hacía cientos de fotos cada semana con el móvil. Nunca había visto una cámara de carrete. Su padre le explicó que cada carrete tenía solo treinta y seis fotos, y que no se podían ver hasta revelarlas en una tienda.

—¿Solo treinta y seis? ¿Y no puedo borrarlas? —preguntó Inés. —No —respondió su padre—. Por eso tienes que pensar mucho antes de hacer cada foto. —Inés quiso probarla. Compraron un carrete en una tienda de fotografía del centro.

Al principio, fue difícil. Inés quería hacer fotos de todo, pero se acordaba de que tenía pocas. Empezó a mirar con más atención: la luz de la tarde en la cocina, las manos de su abuela, su perro durmiendo al sol.

Tardó tres semanas en terminar el carrete. Luego lo llevó a revelar. Tenía que esperar cinco días. Esos días le parecieron larguísimos. Nunca había esperado tanto para ver una foto.

Cuando recogió el sobre con las fotos, algunas estaban oscuras y otras borrosas. Pero había unas diez fotos muy bonitas. Su favorita era una de su abuela riendo en la cocina, con la luz entrando por la ventana.

Inés puso la foto de su abuela en un marco y se la regaló por su cumpleaños. La abuela lloró de emoción. Desde entonces, Inés usa el móvil para las fotos rápidas, pero para los momentos importantes usa la cámara de su padre.