Chuva na padaria

Roberto era gerente de um banco na Avenida Paulista e nunca tinha tempo para nada. Ele trabalhava doze horas por dia, almoçava na frente do computador e respondia e-mails até no elevador. Numa quinta-feira de fevereiro, às quatro da tarde, ele saiu do escritório para uma reunião importante com um cliente.

No meio do caminho, o céu ficou preto. Em cinco minutos, caiu a maior chuva do verão. As ruas viraram rios, os carros pararam, e Roberto correu para a primeira porta aberta: uma padaria pequena e antiga, com cheiro de café e pão quente.

Ele tentou ligar para o cliente, mas o celular estava molhado e não funcionou mais. Roberto ficou nervoso. “Calma, moço”, disse o padeiro, um senhor baixinho chamado seu Hélio. “Com essa chuva, ninguém vai a lugar nenhum. Senta aí. Quer um café?”

Roberto sentou num banquinho, perto do balcão. Seu Hélio contou que a padaria era do pai dele e tinha cinquenta anos. Ele mostrou fotos antigas da rua, sem prédios, com bonde. Roberto contou que, quando era jovem, queria ser músico e tocava violão. Ele não falava disso com ninguém havia vinte anos.

A chuva parou às sete da noite. Roberto olhou para o relógio e percebeu uma coisa estranha: em três horas, ele não pensou no trabalho nem uma vez. No dia seguinte, o cliente ligou. A reunião também foi cancelada por causa da chuva, e ninguém ficou bravo.

Hoje, toda quinta-feira, às quatro da tarde, Roberto sai do escritório e vai à padaria do seu Hélio. Ele toma um café, come um pão na chapa e, às vezes, leva o violão. Seu Hélio diz que ele é o único cliente que paga o café com música.