La auditoría

Desde que entró en el despacho como becaria, Sofía Garza había considerado al contador Héctor Villarreal algo más que un jefe. Fue él quien le enseñó a desconfiar de las cifras demasiado redondas, a leer las notas a pie de página de los estados financieros antes que los números grandes y a llegar a las reuniones con los clientes con una pregunta incómoda preparada. «Un auditor que cae bien no está haciendo su trabajo», solía decirle.

Doce años después, Sofía era gerente de auditoría y Héctor, socio director, a dos años de su retiro. Cuando le asignaron la revisión de una constructora regiomontana con la que el despacho trabajaba desde hacía décadas, lo tomó como una muestra de confianza. Era un cliente importante, de los que pagaban puntualmente y recomendaban el despacho a sus amigos empresarios.

Las irregularidades aparecieron en la segunda semana. Primero fueron unas facturas de un proveedor de materiales con domicilio en un edificio de oficinas virtuales. Después, unos pagos por servicios de consultoría que nadie supo describir con precisión. En total, casi cuarenta millones de pesos en tres años que salían de la empresa sin una contrapartida clara. Lo más inquietante era que todas esas partidas habían pasado por auditorías anteriores sin una sola observación. Y todas llevaban la firma de Héctor.

Sofía pasó varios días intentando encontrar una explicación inocente. Quizá Héctor no había revisado personalmente esas cuentas y había confiado en un subordinado. Quizá había documentación que ella no estaba viendo. Pidió los papeles de trabajo de los años anteriores y los revisó con lupa. Lo que encontró fue peor: en los márgenes, con la letra pequeña e inclinada que ella conocía tan bien, Héctor había anotado preguntas sobre esos mismos pagos. Ninguna tenía respuesta. Las había visto, y había firmado igualmente.

Durante una semana apenas durmió. Sabía lo que exigían las normas profesionales: documentar los hallazgos, comunicarlos al comité de auditoría del cliente y, si había indicios de un acto ilegal, al órgano de control del propio despacho. También sabía lo que significaba hacerlo: el fin de la carrera de un hombre al que le debía la suya, un escándalo para el despacho y, muy probablemente, la pérdida de su mejor cliente.

Decidió hablar con él antes de nada. Lo encontró en su oficina al final de la tarde, con la corbata aflojada y la vista sobre el cerro de la Silla, que a esa hora se teñía de naranja. Le puso delante los papeles sin decir una palabra. Héctor los hojeó despacio. No se sorprendió. «Sabía que tarde o temprano ibas a ser tú», dijo. «Por eso te pedí que te encargaras».

Le contó que el dueño de la constructora era amigo suyo desde la universidad, que al principio le pareció un descuido menor, que después ya era demasiado tarde para corregirlo sin explicar por qué no lo había hecho antes. No pidió perdón ni le pidió que callara. «Haz lo que te enseñé», le dijo solamente. «Pregúntale a la cifra, no a la persona».

Sofía presentó su informe al día siguiente. El proceso fue largo, desagradable y público. Héctor adelantó su retiro y colaboró con la investigación; el despacho perdió al cliente y a otros dos que se marcharon en solidaridad con él. Meses después, en una conferencia sobre ética profesional, alguien le preguntó a Sofía cuál había sido la decisión más difícil de su carrera. Ella pensó en la oficina naranja, en los papeles sobre la mesa, en la letra pequeña de los márgenes. «Hacer exactamente lo que me enseñaron», respondió.