Unterstrichen

Frieda Lorenz arbeitete seit zwölf Jahren in der Stadtbibliothek Lübeck. Sie liebte ihre Arbeit, aber es gab eine Sache, die sie nicht ausstehen konnte: Leute, die in Bücher schrieben. Wer mit Kugelschreiber etwas unterstrich, bekam von ihr einen langen, strengen Blick und manchmal sogar eine Rechnung.

Deshalb ärgerte sie sich, als sie an einem Montag im Februar einen Roman zurückbekam, in dem jemand mit Bleistift Wörter unterstrichen hatte. Es waren nur wenige, auf verschiedenen Seiten. Frieda wollte sie schon ausradieren, als ihr etwas auffiel. Wenn man die Wörter hintereinander las, ergaben sie einen Satz: „Ich danke Ihnen für dieses Buch.“

Sie schaute im Computer nach, wer das Buch ausgeliehen hatte. Es war Herr Pohl, ein älterer Herr mit Schiebermütze, der seit dem Herbst jede Woche kam. Er sprach wenig und ließ sich immer ein Buch von ihr empfehlen. „Etwas, das nicht zu schwer ist“, sagte er jedes Mal. Frieda hatte ihm Kinderbücher, Krimis und zuletzt einen dünnen Roman über einen alten Fischer gegeben.

In der nächsten Woche brachte Herr Pohl einen Krimi zurück. Wieder fand Frieda unterstrichene Wörter. Diesmal lautete der Satz: „Vor einem Jahr konnte ich keine Seite lesen.“ Frieda saß lange an ihrem Schreibtisch und dachte nach. Plötzlich verstand sie, warum er immer so lange vor den Regalen stand, warum er die Titel leise mit den Lippen las und warum er nie ein Formular selbst ausfüllte.

Sie sagte nichts, aber sie wählte die Bücher jetzt noch sorgfältiger aus. Die Sätze in den Büchern wurden länger. „Ich habe vierzig Jahre im Hafen gearbeitet und mich immer geschämt“, stand in einem. Und in einem anderen: „Meine Frau hat mir alle Briefe vorgelesen. Seit sie tot ist, gehe ich in einen Kurs an der Volkshochschule.“

Im April kam Herr Pohl nicht. Auch in der nächsten Woche nicht. Frieda machte sich Sorgen. Hatte sie etwas falsch gemacht? War er krank? Sie hatte keine Telefonnummer, nur eine Adresse in der Altstadt. Nach langem Überlegen schrieb sie ihm eine Karte, aber dann warf sie sie doch nicht ein. Es kam ihr zu persönlich vor.

Mitte Mai stand er plötzlich wieder vor ihr, braun gebrannt und mit einem breiten Lächeln. „Ich war bei meiner Tochter in Kanada“, sagte er. „Zum ersten Mal bin ich allein geflogen. Ich konnte alle Schilder am Flughafen lesen.“ Dann legte er ein Buch auf den Tresen. Es war kein Buch aus der Bibliothek, sondern ein neues, noch in Folie.

„Das ist für Sie“, sagte er. „Ich habe darin nichts unterstrichen. Ich weiß ja, dass Sie das nicht mögen.“ Frieda wurde rot. Er hatte ihre strengen Blicke also bemerkt. Als er gegangen war, öffnete sie das Buch. Auf der ersten Seite stand in großen, etwas wackeligen Buchstaben eine Widmung: „Für Frau Lorenz, die mir nicht das Lesen beigebracht hat, aber die Freude daran.“