Die Katze des Dombaumeisters

Theresa Brandl führte seit sieben Jahren Touristen durch die Regensburger Altstadt, und sie war gut darin, vielleicht sogar zu gut. Sie kannte jede Jahreszahl, jedes Patrizierhaus, jede Anekdote über die Steinerne Brücke. Aber an einem verregneten Dienstag mit einer besonders müden Reisegruppe aus Wuppertal hatte sie gemerkt, dass Jahreszahlen allein niemanden wach halten. Also hatte sie, ohne lange nachzudenken, eine Legende erfunden.

Die Legende ging so: Im 14. Jahrhundert habe der Dombaumeister eine Katze besessen, die ihn jeden Tag auf die Baustelle begleitet habe. Sie sei auf den Gerüsten herumspaziert, als gehöre ihr der ganze Dom. Eines Morgens jedoch habe sie sich geweigert, das Gerüst zu betreten, und wütend gefaucht. Der Meister, ein abergläubischer Mann, habe daraufhin die Arbeit für diesen Tag eingestellt. In der folgenden Nacht sei das Gerüst eingestürzt. Aus Dankbarkeit habe er der Katze ein Denkmal gesetzt: eine kleine steinerne Figur, hoch oben an der Westfassade. An dieser Stelle zeigte Theresa jedes Mal auf einen verwitterten Vorsprung, der mit etwas Fantasie wie ein Tier aussah und mit weniger Fantasie wie ein Stein.

Die Wirkung war erstaunlich. Die Leute zückten ihre Handys, fotografierten den Vorsprung und stellten Fragen. Die Trinkgelder verdoppelten sich. Bald erzählten auch zwei Kollegen die Geschichte, die sie bei Theresa aufgeschnappt hatten, selbstverständlich ohne die Quelle zu nennen. Ein Souvenirladen in der Goliathstraße begann, kleine Katzen aus Gips zu verkaufen. Und im Internet stand die Legende inzwischen auf mehreren Reiseblogs, einmal sogar mit dem Zusatz, sie sei „historisch gut belegt“.

Theresa hatte ein schlechtes Gewissen, allerdings kein besonders großes. Erst als im Frühjahr ein älterer Herr anfing, jeden Samstag an ihrer Führung teilzunehmen, wurde ihr mulmig. Er trug einen Tweedmantel, machte sich ständig Notizen und lächelte immer genau an der Stelle mit der Katze. Nach der vierten Führung sprach er sie an. Er heiße Dr. Wendelin Huber, sagte er, sei Historiker im Ruhestand und arbeite für das Kulturamt an einem Projekt über die Altstadt. Ob sie vielleicht einen Kaffee mit ihm trinken würde?

Im Café am Haidplatz kam er ohne Umschweife zur Sache. Die Stadt plane, am Dom eine kleine Tafel anzubringen, die auf die Katze hinweise. Die Touristen fragten ständig danach, und der Souvenirladen habe sich sogar beim Oberbürgermeister beschwert, dass es keine offizielle Information gebe. Bevor man aber etwas in Bronze gieße, wolle er gern wissen, aus welcher Quelle die Geschichte eigentlich stamme. „Sie sind ja offenbar die Expertin.“

Theresa rührte lange in ihrer Tasse. Sie hätte lügen können; sie hätte eine verschollene Chronik erfinden können oder einen Urgroßonkel, der im Domarchiv gearbeitet habe. Stattdessen sagte sie die Wahrheit: Dienstag, Regen, Wuppertal. Sie rechnete mit Empörung, vielleicht sogar damit, dass man ihr die Lizenz als Stadtführerin entziehen würde.

Dr. Huber lachte so laut, dass sich die Leute am Nebentisch umdrehten. „Das weiß ich doch längst“, sagte er schließlich und wischte sich die Augen. „Ich habe drei Monate lang in sämtlichen Archiven gesucht. Es gibt keine Katze. Es hat nie eine gegeben. Aber wissen Sie, was das Spannende daran ist? Ich beschäftige mich seit vierzig Jahren mit Legenden, und das ist das erste Mal, dass ich einer beim Entstehen zusehen darf.“

Die Tafel wurde im Herbst angebracht. Sie ist klein, aus Bronze und hängt so niedrig, dass auch Kinder sie lesen können. Darauf steht, der Dombaumeister habe einst eine Katze besessen, die ihn vor einem Unglück bewahrt habe. Darunter, in deutlich kleinerer Schrift: „So erzählt man es sich in Regensburg seit 2019.“