En pyjama dans l'escalier

Un dimanche matin d'octobre, à Toulouse, Simon s'est levé tôt. Sa femme et ses enfants étaient partis chez sa belle-mère pour le week-end, et il avait l'appartement pour lui tout seul. Il a fait du café, il a ouvert la fenêtre, et il a remarqué que la poubelle de la cuisine débordait. « Je la descends en deux minutes », s'est-il dit. Il portait un vieux pyjama à rayures et des chaussettes de deux couleurs différentes.

Il est sorti sur le palier, la poubelle à la main, et un courant d'air a fait claquer la porte derrière lui. Simon s'est figé. Ses clés étaient sur la table de la cuisine. Son téléphone aussi. Il a poussé la porte, il l'a secouée, il lui a même parlé gentiment. Rien à faire : elle était bien fermée.

Il a d'abord sonné chez la voisine d'en face, mais personne n'a répondu. Au troisième étage, un étudiant en caleçon a ouvert, les yeux à moitié fermés, et il lui a prêté son téléphone. Simon a appelé un serrurier : « Un dimanche ? Ce sera deux cent cinquante euros, et je ne peux pas venir avant midi. » Simon a raccroché, désespéré. Il ne connaissait même pas par cœur le numéro de sa femme.

C'est alors que la porte du premier étage s'est ouverte. Monsieur Pujol, quatre-vingt-trois ans, est sorti chercher son journal. Il a regardé le pyjama de Simon de haut en bas. « Vous avez un problème, jeune homme ? » Simon a tout expliqué. Le vieil homme a réfléchi, puis il a dit : « Ma défunte femme gardait les doubles des clés de la moitié de l'immeuble. Elle disait que les gens perdaient toujours tout. Attendez-moi. »

Il est revenu avec une vieille boîte à biscuits en fer. Dedans, il y avait au moins quarante clés, de toutes les formes, et aucune n'avait d'étiquette. « Elle savait par cœur à qui était chaque clé, a-t-il expliqué. Moi, pas du tout. » Ils ont donc monté les trois étages et ils ont commencé à les essayer une par une.

Au bout de vingt minutes, ils n'étaient plus seuls. L'étudiant les avait rejoints, puis la dame du deuxième avec son chien, puis une famille qui partait au marché. Tout le monde voulait essayer une clé. On riait, on faisait des paris. Les enfants avaient surnommé Simon « le monsieur en pyjama ». Quelqu'un a apporté des croissants. On n'avait jamais vu autant de monde dans l'escalier.

Enfin, tout au fond de la boîte, Monsieur Pujol a trouvé une petite clé attachée à un ruban rouge. Sur le ruban, une étiquette disait, d'une écriture tremblante : « Quatrième gauche. Le monsieur distrait. Il en aura besoin un jour. » La clé a tourné dans la serrure du premier coup. Tout l'escalier a applaudi, et Simon ne savait pas s'il devait être vexé ou ému.

Le soir, quand sa femme est rentrée, il lui a raconté l'histoire. Elle a souri. « Ah oui, c'est moi qui ai donné cette clé à Madame Pujol, il y a six ans. Elle m'avait dit : ton mari, un jour, il va s'enfermer dehors. » Le dimanche suivant, Simon a invité tout l'immeuble pour l'apéritif. Il avait mis un pantalon. Et ses clés étaient dans sa poche.