Le voleur du Vieux-Port

Au Bar des Pêcheurs, sur le quai du Vieux-Port, tout le monde parlait de la même chose depuis trois semaines : le voleur. Il avait d'abord pris une cuillère en argent, puis les lunettes de soleil d'une touriste allemande, puis la montre que le notaire du quartier avait posée sur la table le temps d'un pastis. Toujours en terrasse, toujours en plein jour, et toujours sans que personne ne voie rien.

Le patron, Gilbert Santucci, était au bord de la crise de nerfs. Il soupçonnait Samy, le jeune homme qui jouait de la guitare devant la terrasse pour quelques pièces. « Il est toujours là quand ça disparaît, ce fada ! » Samy jurait qu'il n'avait rien pris, et sa grand-mère, qui vendait des fleurs au coin du quai, menaçait de ne plus jamais adresser la parole à Gilbert s'il continuait à salir le nom de son petit-fils.

Le seul qui ne prenait pas parti, c'était Fanfan. Ancien pêcheur, quatre-vingt-un ans, il passait ses matinées à la même table, un café devant lui, à regarder les bateaux en silence. Quand Gilbert lui a demandé son avis, il a haussé les épaules : « Tu cherches en bas, peuchère. Moi, je chercherais en haut. »

Personne n'a compris. Mais le lendemain, Gilbert a perdu son alliance. Il l'avait retirée pour ouvrir des oursins, il l'avait posée sur une soucoupe, il s'était retourné deux secondes. Plus d'alliance. Cette fois, il a appelé la police. Un jeune agent est venu, a pris des notes, a regardé Samy d'un air soupçonneux, et il est reparti en promettant de « surveiller le secteur ».

C'est alors que Fanfan a levé le doigt vers le platane qui ombrageait la terrasse. Sur la plus haute branche, une pie noir et blanc observait les tables avec une attention de professionnelle. « Ça fait trois semaines que je la regarde travailler. Elle attend que vous tourniez la tête. Elle aime ce qui brille. Comme toi, Gilbert. »

Il a fallu une grande échelle, deux heures de négociation avec le syndic de l'immeuble voisin et l'aide d'un élagueur pour atteindre le nid, coincé entre une branche et la gouttière du quatrième étage. On y a trouvé la cuillère, la montre du notaire, trois boucles d'oreilles dépareillées, un nombre incalculable de capsules de bière, une clé de voiture que personne n'a jamais réclamée et, posée au milieu comme un trophée, l'alliance de Gilbert.

Gilbert a dû présenter ses excuses à Samy, en public, sur la terrasse, devant la grand-mère qui le fixait les bras croisés. Il a même fait mieux : il lui a proposé de jouer tous les samedis soir, contre un vrai cachet. Quant à la pie, personne n'a eu le cœur de la chasser. Elle est toujours là. Les habitués ont pris l'habitude de garder leur montre au poignet, et Gilbert a accroché au-dessus du comptoir un panneau écrit à la main : « Ici, dégun ne vole. Sauf la pie. »