Le chat en visioconférence

Thierry Bernard avait toujours été méfiant envers le télétravail. Directeur commercial dans une compagnie d'assurances nantaise depuis quinze ans, il estimait qu'un vrai chef devait se montrer, serrer des mains, arpenter les couloirs. Mais depuis que l'entreprise avait vendu la moitié de ses bureaux pour faire des économies, il était bien obligé de travailler deux jours par semaine depuis la chambre d'amis, entre une planche à repasser et l'aquarium de son fils.

Ce jeudi-là, il devait présenter les résultats du trimestre devant le comité de direction au complet, présidente comprise. Il avait tout préparé avec soin : chemise repassée, cravate sobre, étagère de livres sérieux soigneusement disposée derrière lui. Seul détail qu'il n'avait pas prévu : Pistache, le chat de la famille, un matou roux de huit kilos qui considérait la chambre d'amis comme son territoire.

La réunion a commencé sans incident. Thierry commentait ses graphiques d'une voix assurée lorsque Pistache a sauté sur le bureau, a traversé le clavier avec la grâce d'un hippopotame et s'est couché de tout son long sur le pavé tactile. En une seconde, le diaporama a disparu. À sa place, quarante personnes ont vu s'afficher une petite annonce, ouverte dans un onglet que Thierry avait oublié de fermer : « Vends guitare électrique, état correct, a beaucoup servi dans les années 90. Photo du groupe sur demande. »

Pire encore, le chat avait aussi cliqué sur la photo. Elle s'est affichée en plein écran : quatre jeunes gens aux cheveux décolorés, en blouson clouté, sur une scène minuscule. Au centre, crête verte et regard furieux, se tenait un Thierry de dix-neuf ans. Sur la grosse caisse, on pouvait lire le nom du groupe : Les Sardines Enragées.

Il y a eu un silence épouvantable. Thierry, rouge jusqu'aux oreilles, tentait de chasser Pistache, qui ne voulait rien savoir et ronronnait de plus belle. Quelqu'un a coupé son micro, mais trop tard pour qu'on n'entende pas son éclat de rire. Dans la fenêtre de discussion, les messages se sont mis à pleuvoir : « Trop fort ! », « Thierry, on veut un concert ! », et même un émoji de guitare envoyé par le service juridique.

C'est alors que la présidente, Madame Delmas, a pris la parole. Thierry s'attendait à une remarque glaciale sur le professionnalisme. « Les Sardines Enragées, a-t-elle dit lentement. Rennes, 1994, un bar près de la gare ? » Stupéfait, Thierry a hoché la tête. « J'étais dans le public, a poursuivi la présidente. J'avais seize ans. Vous avez cassé une corde au deuxième morceau et vous avez fini le concert quand même. Ne vendez surtout pas cette guitare. »

La réunion a repris, mais plus rien n'était pareil. Les chiffres du trimestre, pourtant médiocres, sont passés comme une lettre à la poste. Le lendemain, la présidente lui a envoyé un courriel d'une seule ligne : « Fête de fin d'année : vous jouez ? » Thierry a retiré l'annonce. Quant à Pistache, il a eu droit ce soir-là à une boîte de thon entière, ce que la femme de Thierry a trouvé un peu exagéré pour un animal qui avait failli ruiner la carrière de son maître.