A reunião de segunda

Desde que tinha se mudado para a casa da avó, em Campinas, Fernanda trabalhava de casa. A avó, Dona Cida, de oitenta e quatro anos, tinha caído no ano anterior, e a família tinha decidido que ela não podia mais morar sozinha. Fernanda montou o escritório no quarto de costura, entre a máquina antiga e as caixas de tecido.

Ela era analista de vendas de uma grande empresa de alimentos congelados. Naquela segunda-feira, haveria uma reunião importante por vídeo com o novo diretor, o Dr. Albuquerque, que tinha fama de ser frio e de cortar produtos sem piedade. “Vó, por favor”, pediu Fernanda antes de começar. “Eu preciso que a senhora não entre no quarto até as onze. É muito sério.” Dona Cida fez que sim com a cabeça e foi para a cozinha.

A reunião começou mal. O diretor mostrou um gráfico com uma linha vermelha caindo. “O pão de queijo tradicional está vendendo cada vez menos”, disse ele. “Os clientes reclamam que fica cru por dentro. Proponho que a gente tire o produto do mercado e lance uma versão nova, mais leve.” Ninguém concordou, mas ninguém teve coragem de discordar.

Foi nesse momento que a campainha tocou. Fernanda desligou o microfone, mas esqueceu a câmera ligada, e correu para a porta para receber uma entrega. Ela demorou quatro minutos. Quando voltou, parou na porta do quarto, pálida. Dona Cida estava sentada na cadeira dela, de avental, com os óculos na ponta do nariz e o microfone ligado.

“Moço, me desculpe a intromissão”, a avó estava dizendo para o diretor e para outras vinte pessoas. “Mas eu faço pão de queijo há setenta anos, e comprei o de vocês semana passada. O pão é bom. O problema é a embalagem. Está escrito vinte minutos no forno. Com vinte minutos, ele fica cru mesmo. Precisa de trinta e cinco, a cento e oitenta graus. Não é o pão que está errado, é o papel.”

Fernanda queria desaparecer. Mas, na tela, os colegas não estavam rindo. O Dr. Albuquerque estava anotando. “A senhora tem certeza?”, perguntou ele. “Meu filho, eu tenho certeza de poucas coisas na vida. Essa é uma delas.” E acrescentou, olhando direto para a câmera: “E é bom que o senhor coma com café, não com refrigerante.”

Naquela noite, o diretor fez o teste em casa: trinta e cinco minutos, cento e oitenta graus. Às dez da noite, mandou para Fernanda a foto de uma bandeja vazia e uma única palavra: “Perfeito.” Em dois meses, a embalagem foi mudada, e as vendas subiram quarenta por cento.

Hoje, a avó participa de uma reunião por mês como “consultora de sabor”, um cargo criado especialmente para ela. Ela insiste em ser paga em pacotes de polvilho. E Fernanda, antes de qualquer reunião, verifica duas vezes se a câmera está desligada.